domingo, 21 de diciembre de 2008

Volando


Volando en un cielo de dolor, embriagado por el sufrimiento de estar aquí y no querer, inundado de melancolía, ayudando a mi alma a suicidarse lanzándose a una espiral interminable de llanto y desesperación, evitando que las mentiras de otros procuren que mi alma se salve, evitando que exista otra vida después de esta que no es más que un paso, deslizándome entre las sombras de la realidad, alzándome sobre el mar, visitando tu guarida, inventado nuevos mundos ya existentes, liberándome, creándome, existiendo e insistiendo en hacerlo...
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No es un poema gótico, no es una forma de vida ni un modo de creer, no es una razón ni el sueño de un loco, no es nada más que un sentimiento: ¿amor?, ¿odio?, ¿ambos?...
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Dudo en la duda de la existencia de estos sentimientos que con certeza sé que hay en mí. Intento crear un sentimiento que aúna las verdades y mentiras de los otros dos. Y no lo encuentro. No sé entonces cómo me siento, pero no me importa. ¿Es acaso posible saber si hay algo más que cerebro dentro de nuestro interior? ¿Saber que existe un alma, un espíritu, una fuerza?
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No, no es posible, pero ¿entonces por qué creer? ¿Por dar ideas?, ¿por imaginar un mundo feliz, donde no halla muerte y donde todo sea perfercto? No. No merece la pena intentarlo, no merece la pena insistir. Simplemente somos vida haste que morimos. "Los seres vivos nacen, crecen, se reproducen y mueren" creo haber estudiado en primaria. Pues eso: ¡a reproducirse y menos hablar! Que si luego no hay nada detrás del telón nos desesperamos.
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Nunca pensé que escribiría estas palabras. ¿Has pensado tú alguna vez que las leerías?

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