Me he despertado en esta mañana nevada
y he desayunado mirando por la ventana.
He vislumbrado cómo los árboles se tapaban
con esa capa que siempre será igual de blanca.
He encontrado algo nuevo en la explanada:
un pequeño pajarito con la panza blanqueada.
He descubierto que existe la fuente del agua
que llena por dentro todas las almas.
.
Me he dado cuenta de que hay esperanza,
de que mis huesos son huesos y no una nevada
que quedó perdida y nadie pudo alcanzarla,
de que además de mi cuerpo puedo tener alma,
de que la brisa se oye desde la cama.
He encontrado la luz que buscaba.
Estaba en los árboles, en todas las ramas.
Ya sé que existe la verdadera casa.
.
Y sigo mirando aún por la ventana
mientras sé que arden bosques en Australia.
Sé que en cambio climático es realidad cercana,
pero no me importa, no importa nada.
Es todavía por la mañana, y lo será o tra vez mañana.
No pasa el tiempo a velocidad incontrolada.
El tiempo es el arte de la sabiduría y saber controlarla.
El tiempo es arte y yo su obra acabada.
.
La nieve sigue cayendo por estas palabras,
cae despacio y en espirales amargas.
La nieve del cielo que fue desterrada,
que alegra a los niños y no a las ancianas.
La nieve cae, las palabras se acaban
pero en el recuerdo quedará siempre esta nevada.
Lo que escribo hoy se leerá mañana
aunque yo ya esté enterrado bajo una blanca manta.
.
.
ED-BS
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