No existo

No existo. Y me alegro de ello.
Porque sé que no soy, que no vivo, que no siento, que no me duele...
Porque ya no hay problemas, que nunca los ha habido, que no existo ni nunca lo he hecho.
Que no existes tú, no existe nadie, ni nada. No existimos ni existe ningún lugar.
No existe la existencia, la vida no es vida, no es nada, no es.
Ni si quiera hay sentimientos, pues no existe nadie para sentirlos.
No existe el amor. No existe el odio.
No existes tú. No existo yo.
No. No es cierto nada. No hay realidad que no sea mentira. Todo es nada. No hay mentira, ni verdad. No existen.
No se puede pensar, no se puede, amar... ni odiar.
No te odio, no te quiero, símplemente porque no existo.
Pero si existiera...
Si existiera te odiaría, sí, te odiaría por ser mentira, por existir.
No creo que nada de lo que he dicho sea verdad.
Ni si quiera estas palabras existen.
No existo.

Funeral

Era por la tarde. A las siete en punto. Y habíamos quedado todos en la puerta de la iglesia.
Era una iglesia grande. Tenía muchos ventanales, muy grandes.
Estuvimos un rato en la entrada, dando el pésame al resto de familiares.
Había mucha, muchísima gente.
Entré. Me situé en uno de los bancos más delanteros, el segundo, en el lateral derecho.
Estaba la iglesia llena. Sobre todo había ancianos. Casi todos lo eran: los hijos, los amigos...
Los demás eran nietos y bisnietos, entre los que yo me encontraba.
El sacerdote empezó la misa de forma aburrida y continuó así toda la ceremonia.
Yo llego a ser el muerto y no estaría contento con ese funeral. Fue un verdadero aburrimiento, con mucho respeto, pero con acierto.
Además, con la gran cantidad de viejos que había...
Incluso me entró un ataque de risa cuando una de las dos señoras que tenía delante se dio la vuelta para darme la paz y me dijo:
"La paz de Nuestro Señor Jesucristo esté contigo"
Pobrecilla. Casi me descojono en su cara, pero pude disimular.
Al finalizar, otra concentración en la entrada (o en la salida) de la iglesia.
Saludé a un par de parejas de ancianos que no conocía pero que, al parecer, me habían visto siendo un niño.
Me quedé un rato más entre la gente y, finalmente, me fui.

Sin fuerzas

Estoy débil, decaído y sin fuerzas.

Ha sido un día duro y es normal que no me sienta bien.

La he estado buscando todo el día, pero en vano.

No la he encontrado.

Había momentos en los que la sentía cerca, muy cerca... pero sólo era el deseo de tenerla.

El deseo de verla, de mirarla...

Pero no, no la he encontrado, no la he podido tocar.

No está. No debe existir. Pero aun así la busco. La busco y no la encuentro.

Pero ya estoy débil. Ya no tengo fuerzas...

Y la veo. La he visto.

Y se acerca...

Pero yo me caigo...

Caigo por una de esas espirales.

Al Infierno. Vuelvo al Infierno.

Hay algo bueno en esto: la he visto. La he visto y me ha mirado.

Buscando

Ya se había acabado. No había nada más. No existía la vuelta atrás, el camino a casa se había cortado y ese vínculo que los unía se había roto.

Ella no quería. Él no importaba. Pero el destino lo había hecho así. Y cada día de su vida él se preguntará por qué ella se tuvo que marchar. Pero no hallará respuestas, porque no existen respuestas, porque no hay motivos. Y ella...

Ella le echará de menos, ella le odiará con todo su amor por haber permitido que se fuera, por haberla dejado marchar.

Pero ya no se podía hacer nada. Y él se seguía preguntando, ella la seguía odiando, y todavía lo hace, pues no sabe por qué la dejó ir.

Y se buscan, se estan buscando el uno al otro, pero no se ven.

No se ven.

Y nunca se

verán.

En el paseo de los tristes

hay un alma que

llora en las noches de San Juan.

La Luna insiste

en afirmar que pena por amor,

que es fruto de una maldición.

La Alhambra recuerda que allí l

es contemplaba sonreír,

y al alba se amaban,

Granada se ruborizaba al ver su amor.

Fueron muriendo así los días pero algo ocurrió,

la religión los separó.

Ella era hija de un cristiano

y él de un musulmán,

La inquisición lo ejecutó.

El Albaicín se estremeció,

y con su sueño ella murió.

Y ahora se buscan

cada uno en su propio cielo y no se ven.

¿Dónde estás? Mi amor, ¿dónde estás?

Sin ti no puedo morir.

Sin ti vagaré.

Y desde entonces le acompaña

una estrella que

desde el cielo cuida de él.

Si crees en Dios, crees en Alá,

sé tolerante y menos rezar.

Y acepta el credo

y la sexualidad del que no es igual.

Es mejor dejarte marchar.

Señor, ¿dónde está mi amor?, devuélvemela.

Señor, ¿dónde está?

Señor, ¿dónde está?

¡¡¡Señor!!!

Distancia

Estoy aquí pero me siento lejos. No existe límite para la distancia, que no tiene que ser visual, ni táctil.

Puedo estar a tu lado y a la vez estar en lo más lejano. Puedo llegar a tocarte desde el infinito.

Las distancias humanas son extrañas, pues no son lo que parecen. Una distancia así se debe avisar. Una distancia de tal rareza es una distancia inumana, no es natural.

Lo que pienso cuando me vienen estas cosas a la cabeza es que estoy lejos, muy lejos... donde nadie puede verme, ni oírme, ni tocarme...

Eso, que para mí está tan lejos puede ser para tí o para otros el lugar más cercano en la Tierra, y puede que no esté en la Tierra, ni en el Universo. Puede ser simplemente un lugar irreal, un lugar mental, psicológico totálmente, que hechiza y hace sentirse como en casa.

O puede ocurrir lo contrario: que el lugar más cercano se haga un lugar diferente, nuevo, extraño.

Y estas cosas que pienso mientras escribo, estas palabras, no están aquí.

Y estas palabras que parecen estar en la pantalla... no sé si realmente están o si simplemente son fruto de mi imaginación haciendo de imagen, reflejándo algo que ha aparecido instantáneamente en mi memoria.

Me pregunto cómo serán los pensamientos, cuánta distancia habrá entre ellos.

Las distancias son tan lejanas y tan cercanas que dejan de distanciarse, pero dejan de unirse.

Esto que digo puede llegar a tener sentido, en un caso de unificación de distancias. En un Big Bang recesivo, en una atracción de todas las cosas del Universo de manera que todo quede en nada. Y que no halla distancias. Que no exista el vacío.

Este vacío que me llena, si es que vale la expresión.

Este vacío que día a día me aleja de la realidad creando una mayor distancia entre yo y el Mundo.

Creando una menor distancia entre yo y la Muerte.

Entre yo y la Espiral.

Otra muerte más

Hoy ha muerto uno que era mi tío abuelo. Un hermano de mi abuelo.

Resulta que la muerte se me acerca desde mis antepasados.

Voy a morir.

Lo sé, y no me agobia ese pensamiento de que la muerte me acecha en cada esquina.

Sólo sé que he de acabar mi libro antes de que ella acabe conmigo o estaré muerto.

Porque si la escribo... en parte seguiré en este mundo.

Porque al morir, de tí se va lo que no se pueda quedar aquí, pero un libro... si un libro sobrevive, el que lo ha escrito está en él, al igual que el libro ha estado dentro del escritor.

Una parte del libro se va con el escritor y una parte del escritor se queda con el libro.

Así lo pensaba Unamuno y así lo pensamos muchos que sabemos que no hay nada más que morir.

Que no existe nada aquí, que no tiene sentido la vida, o que el sentido es inalcanzable.

Y mi bisabuelo, que murió el miércoles pasado, está aquí, conmigo, a mi lado; en un libro que escribió hace veinte años y que ha llegado a mis manos. Hay pocas copias, no se ha publicado, pero sé que mi bisabuelo vive en él. No físicamente, tampoco en forma de alma, pero sus pensamientos sí que permanecen en él.

Mi tío abuelo, que ha muerto hoy... creo que no ha escrito nada...

Ya no está, se siente, amigo.

Incerteza

No sé...

Símplemente eso, no tengo certeza de nada.

Miles de sensaciones surgen en mi mente, se deslizan por mis adentros...

Y no distingo nada: ni el placer del dolor, ni el llanto y la risa, ni el amor y el odio... nada.

Estoy en el centro más extremo, en el interior más salido, pero a la vez me siento lo más fuera posible de dentro de mí mismo.

No me siento yo.

Me siento otro.

Me siento el otro, pero sin sentirme él.

No sé cómo me siento.

Es... una espiral de sentimientps sin sentido que llega hasta lo más lejos.

Hasta el infinito, con mirada al horizonte.

Hacia el horizonte...

No me puedo olvidar.

En el cementerio

Lo incineraron.

Y ahora solo quedan cenizas.

Ya no es un cuerpo.

Ya no tiene forma.

Fue ayer, por la noche.

Y hoy...

Hoy ha sido el entierro.

En un "pequeño" cementerio.

Lo hemos enterrado al lado de sus antepasados.

Para que no esté solo.

¿Pero qué estoy diciendo?

Bueno, ya lo dejo por hoy.

Ha sido suficiente.

Inmensidad

Tal vez no fue demasiado respetuoso en la entrada de ayer.

Tal vez no necesite serlo.

Sea lo que sea pido disculpas a quien se las tenga que pedir, pero mi bisabuelo está muerto, y eso no tiene cura.

Sea lo que sea la verdad, yo tengo un poco de razón. Murió, vale, ¿y qué?

Sí, que tengo (o debería) sentir pena por él, y todo eso. ¿Y qué consigo con eso?

Nada.

En la tierra hay 6,738,163,879 personas hoy en día, según wikipedia. Casi siete mil millones. Y ayer murieron muchos. ¿Por qué he de sentir algo más por un familiar cercano? ¿por el simple hecho de que yo descienda de él? No lo creo.

El ser humano o deja de ser una especie animal más. ¿Y las tortugas veneran la muerte de sus padres o madres? No. Ni las conocen.

Pues eso. No es más que uno más de todos esos que somos las personas. Que muera uno más o uno menos no va a cambiar el mundo.

Y no es faltar al respeto, es ser... lógico, ser... racional.

Y mañana es su entierro, al que voy a asistir.

Muerte

Hoy se ha llevado a mi bisabuelo. Somos uno menos en la familia. Si es que existe el Cielo, que él esté allí hoy. Rezo a todos los dioses por mi familia, especialmente por mi abuela, aunque sé que no me pueden escuchar.

D.E.P.

De vuelta

Vuelvo a escribir tras una temporada de reflexión. Una reflexión que me ha hecho pensar. Y tengo muchas dudas. Y ahora sé que no tiene ningún sentido. Que los vivos se mueren, que nos morimos. Tú vas a morir. Y yo. Pero, ¿y después? ¿Qué pasa después?
Estas preguntas me han dado que pensar, pero no son las únicas.
Estas preguntas pueden referirse a teorías, a creencias o a religiones, yo quiero respuestas seguras.
Yo quiero saber.
Y eso he aprendido. He aprendido a saber.
A saber que la vida no tiene sentido, que como empieza se acaba y ya. Nada más.
Tú naces porque tus padres hacen el amor y apareces tú. Es simplemente un hecho del instinto de supervivencia que tienen todos los animales, incluida le especie humana como animal biológico. Y como naces, creces, te reproduces y mueres.
Es el ciclo de la vida.
Pero entonces por qué éxisten las creencias. ¿Qué es eso del amor, la afectividad, el matrimonio? No son más que excusas para el sexo, ya no como obtención de placer, sino como instintinto de supervivencia de la especie.
Que no sirve de nada todo lo que hagamos. Que luego nos morimos y ya. Se acabó.
Y puede que te recuerden unos días, unos meses, años... Pero te has muerto. Te entierran, como si fueras basura. Te meten bajo tierra para no verte más, porque ya no sirves para nada, ya solo eres cosa, dejas de ser persona.
Pero eso no es lo único. ¿Y todo lo que has dicho, todo lo qua has sentido, lo que has vivido? Nada de eso queda. Ya no existen las palabras. No sirven. Es más, estas mismas palabras no tienen sentido. Yo me voy a morir y nadie me va a recordar. Puede que me recuerden, sí, pero luego ellos mueren. Los pensamientos no duran eternamente. Se mueren con nosotros. Desaparecen. Dejan de existir. Y ya. No valen para nada. No valemos para nada.
¿Y si somos alma? No. No puedo creer eso. Volvemos a lo de antes: son creencias, religiones.
Y sigo con mis dudas.

Sigo sin saber qué hago aquí,

sin saber por qué,

pues yo no elegí vivir

ni el futuro eligiré.

EDBS

Otro día más

Llevo ya diecinueve entradas diarias en este blog. Es para mí un récord. No escribo a menudo pero me he estado esforzando para poder escribir una entrada cada día. Y hoy es un día más.

No es dificil escribir en un blog, no es dificil inventar historias, crear poemas...

No es difícil, pero es demasiado para mí. Así que voy a dejarlo por unos días. me voy a dedicar a algo más importante: escribir un libro.

Es dificil decidir entre escribir un libro y escribir en un blog, porque son muy diferentes opciones. Ambas tienen ventajas, ambas inconvenientes. Pero no puedo hacer las dos cosas, el blog me quita mucho tiempo (inventar la historia o el poema, escribirla, revisarla... y buscar una imagen que tenga relación).

Me disgusta tener que dejarlo por unos días (que pueden se dos y pueden ser treinta), pero espero que si has entrado en este blog y has leído mis entradas, sigas haciéndolo en cuanto vuelva a publicar. Esa es otra: si no has leído las entradas anteriores te invito a que las leas. Puedes sacar conclusiones con ellas, y puedes olvidarte del tema, o incluso puedes leerlas por el placer de leer. Sea lo que sea, te animo.

Espero que mi nuevo proyecto vaya tan bien como este (diecinueve días seguidos de entradas desde el comienzo, ¡hace menos de un mes!) y que pronto pueda volver a éste.

Hasta entonces...

PD: Cuidado con las espirales, tienen un final infeliz.

Tormenta

TORMENTA

Estaba muy nerviosa. Se había quedado sola en casa, de noche, en invierno, y tenía miedo. Llovía. Llovía mucho. Y el suelo parecía retumbar con los truenos. Para colmo, hacía frío.

Ella había preferido quedarse en el salón tapada con una manta y con la luz encendida; era mejor idea que irse a la cama, a oscuras y con esa tormenta fuera.

Ella pensaba que era el fin del mundo, el Apocalipsis, y tenía miedo.

Pero lo peor era que estaba sola. No aguantaba esa soledad. No podía encender la tele, no se debe hacer en las tormentas eléctricas.

Tampoco le apetecía leer.

Decidió tumbarse en el sofá del salón, tapada con la manta mientras soñaba despierta.

Yo no se lo que soñaba.

Ella ya no sabe nada.

Sólo diré que esa tormenta acabó con ella. Y con sus vecinos. Y con todo el barrio. Y contoda la ciudad, con todo el país, el continente..., en fin, que ella tenía razón: era el fin del mundo, era el Apocalipsis.

¿A que nunca lo hubieras imaginado asi?

Silencio

Todo es silencio cuando,

en un momento de soledad,

te paras y quedas pensando

en la vida y la realidad.

.

Es un misterio que algo

que siempre parece normal

sea de todo lo más extraño

y que sólo en ello te centres al estar.

.

Es el alma mía cansada

ya de tanto esperar

que se ha vuelto vieja y mala

y siempre me hace divagar.

.

Pienso que no soy nada

y que no estoy en ningún lugar.

Que no pienso, que pertenezco

a ese todo que es irreal.

.

Y me quedo pensando en esto

cuando llega el momento de partir.

Los blancos pañuelos al viento

y las lágrimas caen sin fin.

.

Es incierto, falso y mentira

que todos tengamos a alguien

a quien llorar en su partida,

de esos no hay ni diez.

.

Y podría seguir contando

mis luchas con la verdad,

luchas en solitario

que me hacen volar.

.

Vuelo como el pájaro

de más largas alas

y llego al espacio

de las almas.

.

Y la veo.

A ella.

Cielo.

Era.

.

.

EDBS

La rosa negra

Le habían dado muchas flores en el funeral de su marido pero sólo guardaba una en la memoria.

Era una rosa negra, una sola.

No recuerda quién se la había regalado, pero eso no importa.

Era una rosa, como el resto de las flores que le habían dado.

Pero era la única de ese color.

Todos vestían de negro en el funeral.

Sólo esa flor era negra.

Y pinchaba.

Recuerda que se pinchó en el dedo con el tallo de esa rosa.

Y que se limpió la sangre en un pañuelo blanco.

El pañuelo lo guarda desde entonces, sin lavarlo, con la misma mancha de sangre del fueneral.

La rosa por desgracia se marchitó y la tiró.

La rosa se había ido con él.

Por una espiral.

Al Infierno.

El cuervo

Alcé la vista y lo ví. Era de un color azabache brillante y misteriosamente oscuro. Todas sus plumas, su pico, sus patas y hasta sus ojos eran negros. Y por eso me gustaba. Pero sabía que en realidad no era un cuervo, que era un disfraz, y que Él estaba detrás de ese disfraz.

Fue dificil de averiguar, pero lo descubrí a tiempo.

Mas ese tiempo era poco.

Se abalanzó hacia mí a una velocidad irreal, el golpe fue rápido, insensible y letal.

Al instante estaba en el suelo, con la cabeza sangrando, a punto de morir bajo las sus patitas.

Qué mal lo había hecho.

En un rato ya estaba muerto.

Debía haberme dado cuenta antes y echar a correr.

Correr...

No. No habría dado tiempo a huir.

Huir...

Estaba claro, era mi momento de morir.

Morir...

Sí, ya era mi hora; en algún momento hay que caer.

Caer...

Caer por una espiral.

Al Infierno.

De vuelta a Él.

Otra vez.

Es...

Sangre

Sangre roja, real

cae por mi mano.

La noto caer

pero no me duele.

Sé que está,

la veo y la huelo.

Pero no la siento,

no de dentro.

No es mi sangre.

No es de mi ser.

Por eso me duele

que en mi mano esté.

Es sangre limpia,

sangre pura,

de alguna princesa

que su vida busca

subida a algún árbol

mientras pasan las horas

y acabará sus días

perdida y sola.

Es la sangre suya,

esa sangre perfecta,

sangre de princesa

de reinos lejanos

donde los pobres

no existen,

ni tampoco sus amos;

donde la semilla

de algún álamo

se convierte de pronto

en una ramita

que crece despacio

hasta hacerse fuerte

y florece en un árbol;

de esos lugares

es la princesa

y de ella su sangre

que en mi mano

se deja caer

de ese color fresa

al oscuro precipicio

sobre el que está mi cabeza.

Y esa sangre me invita

a pensar: ¿quiero a la vida?

Si quiero su sangre,

que ella me agarre

al saltar desde arriba,

para no caer nunca

por esa espiral profunda,

debo pedirle perdón

porque lo merezco

porque lo quiero

y por su veneno.

.

.

EDBS

La calavera

Estaba corriendo...

No tenía escapatoria...

Me perseguía una gigante calavera roja, como la de la imagen...

Todo era rápido, no podía parar...

Ni pararme a pensar...

Fue como si me hubiera leído el pensamiento.

Frenó, dejando de seguirme, pero yo me seguía alejando, huyendo...

Al rato, al ver que ya no me seguía, miré atrás...

Y la vi...

Justo dende se había parado, allí, flotando en el aire...

Y la miré...

En el fondo de esos ojos..., ejem, esas cavidades oculares vacías... habís algo... que me gustaba.

Era..., es dificil de explicar.

Es uno de esos sentimientos que no se pueden expresar con palabras.

Pero el caso es que allí dentro había algún tipo de sentimiento.

Ahora me arrepiento de haber visto eso, pues me ha llevado directamente a la muerte...

A una espiral hacia el Infierno...

Otra vez.

La Noche

Siempre oscurece. Cada atardecer,

el sol ya nos deja

y en el cielo se empiezan a ver

las estrellas.

.

Se hace la Noche. No puedes tener

dudas sobre ella,

pues siempre será, siempre es

noche eterna.

.

Noche. Empieza a llover.

Densa es la niebla.

Los árboles sufren, no pueden correr.

Presenciarán la escena.

.

Noche. Oscura hermosura.

Ternura.

Más que tristeza, tristura.

Qué belleza.

Belleza por su tristeza.

Por su desventura.

Por donde deambulan

los que la tumba dejan

y a la mujer de mas belleza

ayudan.

.

Noche. Qué reproche

que yo te escriba

este poema o poesía

a quien escribo tu nombre.

.

Oscuridad y ánimo a los vivos

eres luz para muertos,

y, si estoy en lo cierto,

muertos algunos vivimos.

.

No se me antoja otro nombre

que el tuyo:

Noche.

Puro.

.

.

EDBS

Las ruinas

Todo estaba en ruinas.

No había quedado nada.

Fue un horrible terremoto que se lo llevó todo.

Todas nuestras cosas, nuestras ilusiones, nuestras vidas...

Y ahora solo quedamo las ruinas, los restos de una catástrofe natural...

No somos nada.

No valemos nada.

El ataúd

Llegó al castillo a eso de las siete de la tarde.

Era un gran castillo que había heredado de un tío a quien ni si quiera había conocido.

Estaba a las afueras, muy a las afueras, de un pueblo alejado del resto del mundo.

Quizás alguna carroza pasaba por las calles del pueblo, pero ninguna pasaba delante del castillo.

El camino de arena estaba rodeado de verdes prados que no pertenecían a nadie.

El castillo, con un par de atalayas al frente, tenía una gran puerta de madera maciza.

Al llegar a la puerta, nuestro protagonista la abrió con una llave vieja y oxidada.

La puerta chirrió al abrirse y el hombre tuvo que empujar con fuerza para que se abriera.

Dentro todo estaba oscuro.

Encendió una antorcha que había a un lado de la puerta con una bengala y recorrió la estancia encendiendo el resto de antorchas y corriendo las cortinas que impedían que la poca luz que ya quedaba del sol alumbrase el interior.

Lo que se veía era bastante poco habitual: una mesa triangular justo en el centro de la habitación y, a su lado una silla de tres patas; un carro de bueyes en una esquina; en otra se podía ver un monton de heno; en el techo había una lámpara araña de velas, casi gastadas; algún excremento por el suelo y poco más.

Él se extrañó.

Fue recorriendo cada uno de los rincones de la estancia.

Al llegar a una puerta se detuvo.

Tenía una inscripción.

In hac domo Diabulus non est bene receptus.

El Diablo no es bien recibido en esta casa.

Dudó en abrir la puerta, pero al final decidió hacerlo.

El pomo estaba frío y encajado.

No podía abrir así, se había atascado.

Pero no se iba a rendir: dio unos pasos hacia atrás, cogiendo carrerilla y se desplomó contra la puerta, que se abrió al instante.

El golpe levantó una polvareda.

El interior era inhóspito, signifique eso lo que signifique.

Todo estaba oscuro.

Dio un par de pasos.

El suelo, de madera, crujió como si le doliera.

Tropezó con algo.

Lo palpó, pues ya o veía nada, con las manos.

Era de madera... con esquinas muy marcadas... Parecía un baúl o una caja.

Quizás tuviera joyas dentro, pensaba él.

Así que dio la vuelta y cogió una de las antorchas para alumbrar.

Al volver, se fijó que en la puerta había un triángulo dibujado , cosa a la que no dio importancia.

La caja de madera seguía ahí.

Esta vez la vio con claridad.

Era un ataúd.

Le dio un poco de miedo, pero se acercó para saber por qué había un ataúd dentro de una habitación en cuya puerta estaba escrito, bajo el dibujo de un triángulo, que el Diablo no era bien recibido.

Al llegar y acercarse al ataúd...

Salí de golpe y le di un susto de muerte.

Es normal.

Ya no me queda piel y no soy tan guapo como antes, pero no es para tanto, ¿no?

El pobre de mi sobrino murió el mismo día en que había llegado a mi casa que había heredado de mí, el día en que tenía para él MÍ casa.

Y como era mía, no era suya.

Aunque yo estuviera muerto.

Y sigo estándolo, no hay remedio para la muerte.

La Muerte no tiene remedio.

El cementerio

Estaba en el pueblo de visita, y solo.

Me alojaba en una inhóspita casucha antigua y rural cercana al cementerio.

Ya era de noche; la cama, cuyo colchón era duro y viejo, chirriaba mientras me movía.

No era fácil dormir, pues se oían voces de mujeres, más bien llantos y gritos.

No provenían de la casa, pero tampoco de un lugar lejano.

Cansado de no poder dormir y buscando una alternativa, pensé pasear por el cementerio.

No era muy grande, a decir verdad, pero me impresionó todo tanto como para que ahora lo recuerde esta anciana y loca mente de poeta.

Recuerdo que en la entrada, situada al lado de la puerta, había una inscripción que rezaba:

.

Sean las almas de los muertos

que aquí depositados

yacen bajo este suelo

por Ella utilizados.

.

La noche era oscura y me dio un poco de miedo entrar en el cementerio.

Hacía frío, pero había olvidado mi abrigo en la casa.

Las hojas de los cipreses bailaban al son del viento.

Era todo muy fantasmagórico y oscuro, especialmente porque las farolas estaban apagadas.

No sé muy bien cómo pasó, pero recuerdo bien que vi, en un instante, un esqueleto vivo.

Sí, como has oído, un esqueleto que, andando, se dirigía a un lugar.

Le seguí lentamente, procurando que no se percatara de que estaba ahí.

Lo que ví fue horrible: unos cinco o seis esqueletos (al parecer, de hombres) abusando sexualmente de una joven de unos dieciséis o diecisiete años.

Era horrible ver cómo introducían sus esqueléticos dedos por su vagina.

Ella lloraba gritando de dolor, pero se dejaba hacer.

Sus pechos estaban al descubierto.

Estaba sobre una tumba, abierta de piernas, y subiendo y bajando en un movimiento de vaivén mientras uno de los esqueletos la penetraba con su dedo índice.

Iba como vestida para la ocasión: minifalda sin bragas y camiseta sin sujetador, que tenía levantada sobre sus bellos pechos ya mencionados.

Me quedé allí, mirando, escondido tras una de las lápidas.

Al final creo que me gustó, pues a ella también parecía gustarle.

Ya era ella la que hacía que los muertos la penetrasen.

Ella disfrutaba siendo abusada.

Me acerqué lentamente, de forma intuitiva.

Ella me vió.

Me miró fijamente y en sus ojos vi un destello de amor.

Hizo que los esqueletos pararan.

Se acercó a mí, aún con los pechos al aire y cogió mis manos.

Las pasó por sus pechos, haciendo círculos.

Me gustaba.

Me desnudó, como de un vistazo y pronto me vi penetrandola con mi miembro.

El placer duró poco.

Me encantaba su sexo, sí, pero a ella no la satisfacía.

Se separó de mí con asco.

Me dio vergüenza estar desnudo ante ella, pues ella parecía ser superior a mí.

Me agarró del pene con una fría y delgada mano.

Apretó fuertemente hasta que morí de dolor.

Literalmente.

Caí por una espiral hasta que, misteriosamente, llegué al mismo lugar en el que me encontraba.

Entonces entendí.

Ahora ya era yo uno de ellos, un esqueleto, y, desde entonces, todas las noches hago con mis compañeros lo mismo que yo vi a ellos hacer a la joven.

Era lo que estaba escrito:

Sean las almas de los muertos
que aquí depositados
yacen bajo este suelo
por Ella utilizados.

La Luna

.

.

Es blanca y oscura

alumbra en la noche,

enferma y sin cura

brillante cual broche.

.

.

Llamada La Luna

por buenos poetas,

en esa laguna

es una saeta.

.

.

Su luz en la cuna

del niño durmiente,

a éste le acuna

de forma eficiente.

.

.

Luz blanca que arranca

de un golpe la pena

roba con retranca

lo que el alma llena.

.

.

Luz viva y sincera

que duele por dentro

que viene de afuera

por el pensamiento.

.

.

Me dañas con males

mi oscuro corazón.

Males infernales

que causan desazón.

.

.

¡Sal ya de mi vida

que apenas me queda!

Mi Luna querida

que vi en la vereda.

.

.

Ya ha amanecido

y arriba en el cielo

no estás, te has ido.

Ya no eres de hielo.

.

.

.

EDBS

El gato negro

Era mi obsesión, mi único amigo.

Yo era por entonces tomado por loco, pues ya estaba viejo, y nunca había sido un hombre sociable.

No tenía amigos. Ni estaba casado ni nada por el estilo.

Vivía en una gran casa, un chalet gigante en las afueras, al que se llegaba por un camino de arena.

Las noches eran frías, incluidas las de verano, y me gustaba salir y dar paseos nocturnos.

En una de esas noches, que eran para mí tan apacibles, conocí al que fue mi mejor amigo.

Era un gato negro, salvaje, cuyos amarillos ojos brillaban en la noche.

Fue durante un paseo en una noche de luna llena.

Iba yo por el camino de vuelta a casa cuando noté que alguien me seguía.

Al volerme vi que se cruzaba un gato negro.

No soy supersticioso, y tampoco lo era entonces, pero eso me pareció extraño.

Al mirarlo, parose y dirigiose a mí con su mirada felina.

Y eso fue amor a primera vista, no amor sexual, amor de amistad.

Y creo que él lo entendió igual, porque desde entonces no se había separado de mí.

Hasta aquel día, hace hoy veinte años, en el que me dejó.

Fue muy triste, de veras, pero tuve que hacerlo.

Me entraba hambre y no tenía comida, cualquiera hubiera hecho lo mismo que yo en mi lugar.

Lo decapité, primero, y bebí su sangre, pues tenía sed.

Luego comí sus tripas.

Estas imágenes no se me quitan de mi cabeza, y eso que fueron hace veinte años...

Y ya era viejo entonces...

Ya no me queda nada de vida, puede ser hoy mi último día...

Lo es...

Siento una convulsión, el corazón deja de latir...

Y pasa por última vez por mi mente un recuerdo de aquel gato negro.

Mi mejor amigo...

Caigo en una espiral.

Muero..., como él murió por mí.

El incendio

Fue en un pequeño pueblo, en un país lejano.

Todo ocurrió de noche, en una clara noche de verano.

Una joven chica estaba caminando por la calle.

Iba en dirección a la iglesia.

A una anciana que la vio por la ventana le extrañó ver a esa chica entrar.

¿Por qué?

Porque esa chica se hacía llamar "La Amiga de Satán".

No sólo no creía en Dios, sino que afirmaba que existía, únicamente, Satanás.

Pero era joven, muy joven...

Había derrochado su vida, haciéndose solitaria y sin amigos.

Y ahora iba a la iglesia.

¿Por qué haría algo así?

No era de esperar que fuera a... confesarse de sus pecados, no; además era demasiado tarde.

Pero ella entró sigilosamente por la puerta delantera, abierta.

Se acercó a la sacristía y buscó a un sacerdote.

El primero que la vió, asustado, pues conocía lo que la joven contaba, le preguntó qué quería.

Ella, sin mirarle a los ojos ni un momento, se acercó al sacerdote, dandole un fuerte abrazo.

Con un cuchillo en las manos.

Se lo clavó en la espalda al sacerdote, quién gritaba de dolor y ensangrentaba las bellas manos de la muchacha con su espalda que no cesaba de emmanar sangre.

Fue al altar, cogió una vela y la lanzó a la alfombra que cubría el suelo.

Salió de la iglesia, del pueblo, del pais...

El incendio lo quemó todo.

Y a todos.

No sobrevivió nadie.

Ni yo.

El pozo

Me dí la vuelta. No estaba seguro de haberlo visto.

Fue muy rápido, no puede reccionar y caí rápidamente en el pozo.

Me habían dicho que el agua estaba muy al fondo, casi al final, pero que había llovido unos días antes.

Yo, en el aire, mientras caía por el hueco, miraba a mi alrededor, confundido.

Todo me daba vueltas.

Era otra espiral, otra maldita espiral.

Ya sabía donde acabaría esto.

Pero, aun así, una pizca de esperanza se agazapaba en una esquina de mi corazón, intentando no ser arroyada por la ola de la verdad.

No servía de nada.

Moriría.

Mientras caía recordé cómo había llegado hasta ahí.

A mis amigos.

La excursión con el colegio.

Lo aburrida que había sido la subida a la montaña.

La foto que había hecho a unos turistas delante del pozo.

Y mi mirada en el fondo del pozo.

Luego, un giro brusco y una caída.

Y esta caída.

Al pozo.

Otra espiral.

Otra espiral hacia el Infierno.

La muñeca

La habiatción estaba oscura, muy oscura...
La puerta se cerró tras mis pasos, cosa que no me gustó nada.
Quise dar la vuelta, huir... pero ya era demasiado tarde.
El picaporte no cedía, helado, y sólo me congelaba las manos.
La puerta estaba cerrada... y yo dentro.
No podía creerlo, pero era cierto.
Y hay que admitir la realidad.
Seguro que había otra salida, o, al menos, eso pensaba yo.
Pero estaba equivocado, muy equivocado...
Giré, dando la vuelta sobre mí mismo, hacia el centro de la habitación.
Nada.
Todo estaba oscuro, no veía ni un mínimo rayito de luz.
Por eso pensé, entonces, en descubrir dónde me había metido.
Pensé dar una vuelta a toda la habitación bordeándola apoyado en las paredes para hacerme una idea del tamaño de la habitación.
Eso fue tarea fácil.
Era una habitación más o menos cuadrada, de unos tres metros cuadrados, o sea, bastante más pequeña de lo que yo creía, sin ningún tipo de ventanas.
Había dado ya una vuelta entera, llegando de nuevo a la puerta cuando se me ocurrió atravesar la habitación de un lado a otro, pues ya pensaba que estaría vacía.
Con un poco de temos di el primer paso, alejandome de la puerta.
El segundo, el tercero...
De repente note que había algo delante.
Lo palpé con las manos: una silla, o, mejor dicho, el respaldo de una silla.
Es decir, que la silla estaba mirando hacia la dirección opuesta a la de la puerta.
Interesante, pensé.
Pero no era nada interesante.
Rodeé la silla y miré hacia ella.
Los ví sin ningún problema, ya que el resto de la habitación estaba completamente a oscuras.
Los dos ojos de la muñeca brillaban con un brillo más bien débil, pálido.
Y me dio miedo.
Di un paso hacia atrás, tropezando con una silla y cayendo, sentado, sobre ella.
Era una trampa, todo estaba preparado y amañado para que yoo cayera.
Al instante unas fuertes y frías cadenas salieron de la nada, atando mis brazos y piernas a la silla.
Entonces comprobé que era una silla de madera, sin pulir, causa de que me hiciera arañazos en las manos.
No fue ni un instante después cuando del interior de la muñeca empezó a salir un chillido ensordecedor.
Mis oídos estaban a punto de estallar.
Me revolcaba sobre la silla, dañandome las muñecas con mis ataduras, intentado no escuchar ese aullido horrible que me oprimía el corazón.
Y no podía parar de mirar esos ojos, esos ojos de mentira, artificiales.
La luz me cegaba, pero no podía dejar de mirarlos.
Y mis oídos rechinaban y me pitaban.
Y así pude estar muchas horas.
No sé cuántas, exactamente, pero cuando me rescataron me dijeron que había estado fuera dos meses.
¡Dos meses!
¡Si había estado fuera de casa media hora hasta llegar allí!
Sí, al parecer estuve mirando esos ojos y oyendo ese horripilante sonido durante dos meses.
Sin comida, ni agua... ni luz.
Me ha costado mucho volver a ver la luz.
Por eso salgo de noche.
Por la muñeca.
Mi muñeca...

El resplandor

Lo veo allí, a lo lejos.
Y me atrae.
Lo quiero.
Es el resplandor, es la luz.
Y todo a mi alrededor es una jodida oscuridad.
Por eso me atrae, me gusta.
Me pide que vaya a él, que lo coja, que lo tenga en mis manos.
Pero sé que no puedo, que nunca llegaré a él.
De todas formas lo intento.
Pero no logro nada.
A cada paso que doy lo veo más lejos, más pequeño...
Es como si a cada paso que yo doy hacia delante él, el resplandor, da dos hacia atrás.
Y me mira, me mira con ese ojo que es toda su esencia.
Y lo odio.
Por lo que me hace sufrir al dejarme verlo en esta oscuridad.
Preferiría no poder verlo, no hacerme ilusiones.
Pero está siempre allí, lejos, inalcanzable.
No puedo seguir así y echo a correr.
Y cada vez lo veo más lejos.
No puedo resistirlo más y empiezo a caer...
Otra vez en esta espiral de muerte...
Adios...

Miedo

Estaba tan asustada que no sabía qué hacer. Había llegado a esa absurda situación sin haberlo pensado siquiera. Era una chica normal, nunca se hubiera imaginado a sí misma haciendo algo así.

Se había levantado esa mañana como si fuera un día de colegio, a las siete, aunque era sábado. No se dió cuenta hasta que llegó al colegio y vio la puerta cerrada. Qué estúpida había sido, pensó. Nada más llegar se percató de que ni siquiera se había llevado la mochila. Y ahí estaba ella, en la puerta del colegio, un sábado, a las ocho de la mañana, sin nada que hacer. Así que decidió deambular por la zona. No había mucha gente en la calle, sólo algunos ancianos y algunos empresarios con prisa.

Caminó por las calles en dirección a ningún sitio, perdida en las calles de Madrid, pues había llegado a una zona que no conocía. Vio una boca de metro, allí, a lo lejos, y decidió entrar. Esa línea no le dejaba cerca de su casa, por lo que buscó en el mapa. Tenía que hacer tres trasbordos. Bueno, si algo le faltaba, no era tiempo. Se compró un billete sencillo, de un viaje, y entró en el andén. No había nadie y la pantallita marcaba que el siguiente tren llegaría en siete minutos. Se sentó en un banco a esperar. ¡Qué estúpida había sido levantándose a las siete!

Bostezó. Tenía sueño. Se preguntó por qué se había levantado tan temprano. pensando que tenía que ir al colegio. Estaba ensimismada en sus pensamientos por lo que no se dio cuenta de que sus piernas se levantaros y empezaron a llevarla hacia la vía del tren. En unos instantes llegaría el metro. Y justo antes de que el metro llegara a donde ella se encontraba, sus piernas reaccionaron saltando a la vía. El tren pasó sobre su cuerpo partiéndolo en dos por la cadera. Un millón de pensamientos pasaron por su cabeza mientras su cuerpo derramó toda su sangre. Fue menos de un segundo. Murió al instante.

Se sentía ligera, muy ligera, pero frágil, débil y sin fuerzas. Miró a su alrededor. Todo era blanco. ¿Estaría en el Cielo? No. No podía ser. Y mucho menos eso era el Infierno. Sólo sabía que estaba muerta. Se miró las manos. Eran sus manos, las de siempre, pero eran semitransparentes. Era un fantasma, un alma. Pero seguía sin saber donde estaba. De repente oyó algo. Se dió la vuelta y vio a un joven de su edad, en el mismo estado que ella. Y, no supo por qué, le abrazó. Y en ese abrazo se sundieron sus almas. No le conocía de nada, eso era muy raro, pero lo hizo.

Y en esa siyuación se encontraba cuando notó que él lloraba.

-¿Qué te pasa? -preguntó, conmovida.

-¿No lo sabes?... Estamos... -paró un momento para dejar de llorar- ...muertos. Hemos llegado hasta aquí y no sé donde coño estamos. Y vienes tú y me abrazas... Nadie me había abrazado en la vida... pero ya no estoy vivo... -y siguió llorando.

Ella se sintió rara. En un momentó pensó que los ojos de ese chaval le miraron. Y tuvo miedo. Un miedo, un terror le inundó el alma, todo lo que era ella. Esos ojos...

No pudo dejar de mirarlos, pero cuanto más lo hacía más miedo le daban. Y se sintió mal, muy mal. Sintió que no debía haber abrazado a ese chico, que no era un chico normal. Era el mismo Diablo, en forma de alma. Y ahora la tenía atrapada. Y haría con ella lo que quisiera. Esos ojos... Los ojos del Diablo. ¡Qué miedo tenía...! Pero ya no podía hacer nada, era demasiado tarde...

Caída

Siento que me caigo, que no puedo más.

Me duele todo: la cabeza, los músculos...

Y caigo. No puedo evitarlo.

Caigo, sin remedio.

Miro hacia arriba, veo vuestras caras.

Caras serias que me miran desde lo alto.

Allí, a lo lejos.

Intento agarrarme a algo, pero no puedo.

Todo a mi alrededor es negro.

Y blanco.

Y no existe nada a mi alrededor.

Pero sigo cayendo.

Y me miráis desde arriba, serios.

Cómo me gustaría morir...

Pero no, sigo cayendo en esta interminable caída.

La agonía que recorre mi cuerpo, mis venas, mi alma... ese dolor...

Me siento vacío.

Mi alma ya no está.

No, mi alma sí está, lo que no está es otra cosa.

¿Qué es eso que ahora me falta?

Son recuerdos...

Ya no recuerdo nada.

No sé quién soy.

No sé qué soy.

Pero hay algo que sí sé.

Que caigo.

Y que no puedo hacer nada.

No me puedo agarrar a nada.

Y sigo cayendo.

Joder, cómo me gustaría dejar de caer.

Quisiera estar muerto.

Preferiría estar en el Infierno que aquí.

Esto sí que es un infierno.

Pero sigo cayendo...

Veo vuestros cuerpos ahí arriba, cada vez más alejados.

Y os dais la vuelta.

¿Por qué me dais la espalda?

Siento que llego al final, que ya no queda más.

Noto cómo mi cuerpo se calienta.

Sangre en la boca.

Olor metálico, olor a muerte, a putrefacción.

Sí, me estoy muriendo.

Pero no veo una luz, sólo esta jodida espiral interminable.

Y, en un momento dado, dejo de sentir.

Siento que sólo me queda un suspiro...

Que muero...

Me despierto de golpe.

Sólo ha sido una pesadilla.

Malditas espirales, sólo me llevais al Infierno.

La Finalidad de la Vida, su Final

Es el fin. Cuando se acaba todo. El mundo, la vida... todo. Y eso te incluye a ti y me incluye a mí. El fin. Cuando todo se acaba. Cuando deja de haber algo y empieza a no haber nada. Es el final de la existencia, y no quedará nada. Mas no sabemos cuándo es eso. Sólo sabemos que eso será, en un futuro, aunque ese futuro sea dentro de dos segundos. Dos segundos... Dos segundos de vida... Dos segundos que se pueden traducir a dos millones de años. O dos mil millones. O más. No lo sabemos. Pero eso no importa, es muy probable que no presenciemos el fin. No creas que no tendrás fin, eso sí. Hay un fin en el que dejará de existir la existencia, donde aparecerá la nada; y hay otro fin, el de cada uno, el tuyo propio y el mío. Y es en ese fin en el que tú morirás. Y caerás en una espiral eterna. Eterna pero con final. El Infierno. Y caerás allí, sobre un montón de almas que han caído antes. Y no son almas en pena. Son una pena de almas, almas vivas de gente muerta. Y caerás sobre ellas. Y allí te quedarás, para siempre.